Che noia l’inconscio e che noia Jung. Che noia i sogni quando sogni l’infanzia e quel giorno che non ricordavi e ti svegli e adesso è quasi chiaro, che chiaro ancora no, chiaro mai, ma quasi.

Che noia le analisi e pensa a quello e pensa a quello e pensa a quello e la vita è difficile si sa, ma è unica la vita; che noia, che noia l’unicità e la complessità e che noia il groviglio da districare e le canzoni impegnate, da ascoltare.

Che noia anche questa è fatta e che noia mettercela tutta, la mattina che ti svegli e che fa freddo ma poi c’è la doccia calda e l’aria esce piano dalla bocca e la pelle torna piatta e il vapore sul vetro da disegnare un viso che ride, che noia, che noia la sufficienza per prendere le cose e per lasciarle andare via e la mano che si schiude e la pelle che rimane.

Che noia quella membrana che continua a vestirti quando i vestiti te li toglie e vorresti solo dimenticare, tutto chiudendo gli occhi, recidere e smettere di germogliare, che la crescita è solo dilatare e dilatare è ostinazione.

Che noia e questa noia è opaca e sopra e sotto c’è ancora opacità e tutto quello che puoi fare è recidere sperando che il sangue non sia colla e tu, solo, geroglifico.

Essere una saponetta che scivola da un punto all’altro come fosse niente, o almeno poco.

9 pensieri riguardo “sapone

  1. Non posso voler esser niente .
    il poeta è un fingitore .
    lo scrisse Pessoa.
    ma io , a volte , vorrei essere una rotaia.
    fredda, che ha una direzione , che sostiene saltuariamente un peso immenso , ma che riflette la luce della luna, di notte.

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